Monday, August 29, 2005

Siento

Siento el viento penetrar por mis poros,
Siento las luces apagar mi espíritu,
Siento voces mudas que arrullan mis sueños,
Siento penas por las horas idas sin pasaje de vuelta,
Siento vueltas que nunca llegaron a destino,
Siento miedo de tantas alegrías,
Siento sangre que corre por las calles,
Siento agua que corre por mis venas,
Siento estúpidas respuestas para mis estúpidas preguntas,
Siento frío en las noches y en los días,
Siento miedo de asomarme a la ventana,
Siento todo, nada siento.

Thursday, August 25, 2005

Quise pero no pude...

Quise encender un fósforo con las manos húmedas, quise detener la lluvia con una frazada sucia, quise romper el vaso con los dientes, quise subir la torre por la pared sin rejas, quise cruzar el río sobre un escarabajo, quise escribir te amo y me perdí en el tiempo, quise sentir tu cuerpo y me cubrió el fango, quise mirar mis manos y las había perdido, quise escupir al cielo y me partió un rayo.

Tuesday, August 23, 2005

Estupor

Las mismas caras, los mismos gestos, el mismo discurso, el mismo texto, sin matices, sin promesas, sin certezas, sin vergüenza, sinvergüenzas, guante blanco hundido en m....a, más que estupor es estupro, violación consentida, sin sentido, sin sabores agradables, con olores nauseabundos, hasta cuándo? Hasta siempre, desde siempre, ha sido ley, oprimir al oprimido, exprimir al exprimido, confundir al confundido, no matarlo, anestesiarlo, y después de utilizarlo, dejarlo tendido, dormido, pero sin sueños, hasta eso es extraído, donde todo es permitido y solo nada conseguido.

Monday, August 15, 2005

Viajero solitario

de Sergio Kohan (Buenos Aires, Argentina): a bordo de una estrella fugaz, colgado de la cola, enganchado apenas por el menique, mientras Piazzolla revolotea entre mis oídos, rebobino el grabador de sueños. Borro los recuerdos miserables, corrijo los de amor hacia un final feliz, y le cambio el héroe al de la noche anterior. Trato de explicarme aquellos versos imposibles y vuelvo a pintar de rojo la memoria, azul el alma, verde lluvia las pupilas y amarillo la conciencia. Casi pierdo el equilibrio al borde del cometa, sumerjo mi pie izquierdo en el vacío, haciendo dedo a un meteorito que pasa a pocos metros, y que se aleja a velocidad luz, sin reparar en mi presencia, ni en mi necesidad de olvido. Viajero solitario, extranjero en este mundo, salteador de la galaxia, con la mente abierta al infinito y el cuerpo desecho, oculto, en la bruma de un anillo de Saturno.

Saturday, August 13, 2005

Muerte colectiva

¿Muerte colectiva o muerte en colectivo? Estúpido estupro, inconsiente maloliente de frases carcomidas por la historia, dementes algoritmos de tiempo destruído por la ausencia de relojes sin destino, viajeros sin puerto ahogados en mares de salitre, escobas voladoras para mentes obtusas y convexas, argumento estéril para histerias de estiércol, cuerpos destruídos por el oro de los pobres, ricos destruídos por el peso de las almas, dioses olvidados por promesas incumplidas, chicos hambrientos de comida y de palabras, de afecto por defecto, de caricias por limosna, de puertas cerradas en la cara y de caminos sin salida. Muerte colectiva, por elección, sin suicidio, por inanición y barbarie. Por ser humano, ferviente seguidor de sus historias y sus reglas, asesino serial de siglos de incomprensión y barbarie. No os preocupéis, la nada ya está cerca. Nostradamus nos espera, años más, siglos menos, pero al final de camino nos abrirá la puerta.